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Texto para la cuestione.

Koolhaas: la lucha del mejor arquitecto del mundo

Lo ves y sabes que se trata de un tipo duro. Alto. Flaco de huesos por fuera. Los hombros a ratos muy juntos, como generando un check point para proteger la cabeza. Y ésta pelada, bruñida por muchos insomnios y una existencia en aviones, con algunas puntas de pelo cano que le asoman por la rampa de los parietales. A ratos parece un molde de Gargamel, con nariz de pico de quetzal y los ojos azules y listísimos que todo lo cuestionan con ansiedad analítica, apoyados en un sillar de ojeras. Camina impulsado por un cierto vaivén de gigantón que carga la espalda hacia delante. Podría parecer que está totalmente loco. O que es inmensamente cuerdo. O nada de todo esto y sencillamente alguien que piensa de otro modo armando ideas con materiales que nadie sospecha que sirven también para lo que él hace. Representa al arquitecto global de las dos últimas décadas, el teórico más influyente de la arquitectura contemporánea. Camadas de estudiantes lo adoran como a un buda sin grasa y atienden sus desafíos como quien aguarda el Juicio Final. Tiene modales de filósofo que se escapa por las costuras de las teorías y a veces habla de hormigones prensados y otras del espliego, del campo.

No empezó pensando en cómo levantar edificios emblemáticos, sino que casi aún de arrapiezo las mejores descargas le llegaron ejerciendo el periodismo cultural. Entrevistó a Fellini para el Haagse Post de Ámsterdam, semanario en el que trabajaba. Tenía veintiún años. Poco después publicó otra conversación con Le Corbusier. Considera estas páginas dos de sus ochomiles. Entendía el periódico como una arquitectura. Y lo amaba casi tanto como al cine, que era entonces la otra mitad de su pasión. Formó parte del colectivo 1,2,3 Group, donde Rem Koolhaas especulaba con revoluciones y saltos al vacío junto a cinco amigos. Llegaron a rodar una película, The White Slave, y como guionista casi abre mercado con un trabajo que le contrató el director Russ Meyer, aunque no se llegó a rodar. Algo parecido a un guion de porno blando. Y cuando todo apuntaba con claridad hacia el cine, pegó un volantazo, marchó a Londres y se matriculó en la Architectural Association, donde estudió cinco años. La culpa de abandonar los rodajes por la arquitectura fue de un viaje a Moscú en 1967. Allí descubrió el diseño futurista y la utopía constructiva soviética de la década de los 20. Se le disparó la sangre a la cabeza

«Sigo siendo un periodista. Es una condición que no he querido ni he podido perder». Lo del periodismo lo repite en la conversación varias veces. Le debe mucho al oficio. Sabe manejar sus propios titulares. Sabe editorializar su talento. Sabe resumir. Sabe encantar. Sabe partirse y negociar la otra mitad. Es un tipo al que la arquitectura le permite enredarse en discusiones complejísimas que trascienden la arquitectura. Ahora la política centra buena parte de sus preocupaciones, las consecuencias del Brexit para Europa y Gran Bretaña, la alarma de que su país, Holanda, asuma el mismo atajo... Y en décimas de segundo habla de la belleza de los tractores computarizados, de las bondades del paisaje, del sistema de ventilación de un rascacielos en el Golfo Pérsico y de la hermosa armonía que da sentido al caos de las megaurbes de Asia.

«La política es una de mis máximas preocupaciones. Nunca me ha interesado tanto dar forma a algo como saber que ese algo es una manera de intervención en la sociedad. Estamos tan convencidos de que nuestro sistema de valores es el correcto que ya no sabemos acercarnos a otros ámbitos que exigen códigos distintos a los nuestros para entablar una negociación. Hasta ahora no hemos sabido más que pactar con nosotros mismos». En la entrevista no hay cortesías. Todo va rápido y sin rodeos. No es un hombre que entre en la categoría de los inofensivos.

«A Rem le gusta la incertidumbre. Rem ha cambiado tres veces el horario de su vuelo en esta misma mañana. Rem es impredecible». Son algunas de las frases más repetidas en los quince días previos al encuentro que mantuvo con PAPEL durante su fugaz estancia en España como estrella mundial del IV Congreso Internacional de Arquitectura que organiza la Fundación Arquitectura y Sociedad en Pamplona. «Rem es difícil. Rem no sonríe nunca. Rem, si accede, sólo podrá atenderte diez minutos. Rem. Rem. Rem». Para llegar a Koolhaas hay que aceptar que la línea recta no es la distancia más corta entre dos puntos. Para algo es un exvoto de la ultramodernidad y sabe desplegar la penumbra de los talentos contradictorios. Tiene desde el año 2000 el Premio Pritzker.

El Mundo(con adaptaciones).

Instrucciones: Las cuestiones de números 31 a 60 se refieren al texto abajo.

Las cartas de amor

Por Eduardo Galeano

1. Ellos se conocieron por casualidad, que es como se suelen encontrar los grandes amores,
2. casi siempre por casualidad, por una llamada equivocada, por un encuentro fortuito. A ellos lo
3. que les pasó fue que él había quedado en aquel café con una persona que no vino, y claro, la vio
4. a ella sentada en la mesa del café, radiante, así que, harto de esperar no se cortó un pelo y dijo:
5. —“ya que he venido hasta aquí, no puedo desaprovechar esta ocasión”.
6. Se acercó a la mesa y dijo:
7. —“¿Me permite?”
8. —“Por supuesto”.
9. Esto solo suele pasar en las historias que te cuentan otros, nunca en la vida real, por lo general
10. cuando dices:
11. —“Me permites”, dicen
12. —“De qué”
13. A lo mejor ella estaba esperando a alguien que tampoco vino, quién sabe, yo qué sé, habrá
14. que inventar otra historia en la que ella le dice “De qué”, en este caso ella lo invitó a él para que
15. se sentase, y él se sentó. Y claro, no había de qué hablar,
16. —“¿y qué lees?”
17. Lo malo fue que él no había leído nada del escritor que ella estaba leyendo, mal empezamos,
18. mal, muy mal, por ahí no.
19. —“Pues bonito día”
20. Pero enseguida empezaron a profundizar, porque ella dijo
21. —“Sí, la verdad es que hace un bonito día”.
22. Y aunque no lo hiciera. Pero poco a poco él fue venciendo esa timidez que le caracteriza y
23. fueron profundizando. Al principio él para llamar su atención contó una que otra mentira, que
24. era escritor, luego reconoció que nunca le habían publicado nada, pero eso vino más tarde,
25. cuando ya se conocían más, cuando pasaron del café a la habana con coca cola. Por entonces ya
26. estaban descubriendo que tenían más afinidades de las que pensaban al principio, y compartían
27. gustos cinematográficos, y por eso él le dijo
28. —“Oye, y si vamos a ver esta, ¿has visto La vida es bella?” y ella
29. —“No”,
30. —“Oye quedamos el fin de semana”,
31. —“Vale”.
32. Y aquel fin de semana pues, yo no sé muy bien si para sorprenderla o no, pero el caso es que
33. él rompía a llorar en cada escena en la que aparecía el chaval pequeño, esto a ella le enterneció,
34. yo quiero pensar que era de verdad. Resulta que coincidían en más gustos, y también en lo
35. musical, y le dijo:
36. —“Oye, este fin de semana toca Ismael Serrano”,
37. —“Ismael qué?”,
38. —“Pero a ti te gustan los cantautores?”,
39. —“Los de verdad me gustan”.
40. Pero él le convenció a ella y fueron. Cuando él empezó a cantar aquella de Vértigo, pues se
41. atrevió a cogerle la mano. Y poco a poco se fueron inevitablemente enamorando, pero no por
42. esto de Ismael Serrano, ni por el Vértigo, quizá más por aquello de llorar con La vida es bella.
43. Una mañana él se levanta y al abrir los ojos se da cuenta de que está perdidamente enamorado
44. de ella, y quedaron entonces en aquel café en el que se conocieron por casualidad. Los momentos
45. importantes suelen coincidir casi siempre en los mismos sitios, no estoy muy seguro de lo que
46. acabo de decir, pero es una buena frase. Pero fue en aquel café en donde ella le dijo:
47. —“Sabes, creo que me tengo que ir durante algún tiempo”,
48. —“Yo te iba a decir casi lo contrario, que te quedaras conmigo para toda la vida”, y ella dijo
49. —“No te preocupes porque yo estaré esperando el día que vuelva para retomar contigo este
50. camino que emprendimos, además, cada quince días puntualmente te mandaré una carta en la
51. que te contaré todo lo que he hecho, todo lo que siento, todo lo mucho que te echo de menos,
52. y todo lo poco que nos falta para vernos”,
53. Él dijo que bueno, que vale.
54. —“Pero que si no te vas casi mejor”.
55. Pero se fue. Fue entonces cuando descubrió que aquello no tenía remedio y que estaba
56. perdidamente enamorado, que no había ningún elixir que hiciera que la olvidase, que no era
57. cierto aquella de que un clavo saca otro clavo, que a veces es cierto que los amores a primera
58. vista existen, bueno, ¿es que acaso hay otros?.
59. A los quince días puntualmente llegó la carta de ella toda llena de besos y de caricias, de te
60. echo de menos, él lloró, y esta vez era de verdad. Y guardaba las cartas con mucho cariño encima
61. de la mesilla. Pasaron quince días, y otros quince, y otros quince, y otros quince, y las cartas se
62. iban acumulando. Y su vida consistía en esperar a que llegara el decimoquinto día, abrir el buzón
63. y encontrar la carta de amor en la que ella prometía volver, esperar esa carta en la que ella le
64. diría que volvía pronto. Y pasaron años, muchos años, y ya las cartas casi no cabían en la casa,
65. se compró una gran caja fuerte para guardar todas las cartas, porque eran su gran tesoro, porque
66. vivía para leer las cartas que ella le había escrito, porque ella era lo que más quería, y así pasaron
67. creo que diez años, quince, no me acuerdo.
68. Y un día ella, sin saber cómo ni por qué, dejó de escribir, y al quince día él se encontró el
69. buzón vacío, y el alma partida en dos. Ahora solo podía vivir del recuerdo, leyendo las cartas que
70. ella le había escrito con tanto cariño, aquellas cartas eran su mayor tesoro. Un día él salió de
71. casa, porque tenía que salir, y unos ladrones entraron en su casa. Al ver allí la gran caja fuerte
72. no se lo pensaron dos veces, porque pensaron que debían esconder algún gran tesoro, grandes
73. riquezas, realmente no era. Y se llevaron la gran caja fuerte.
74. Imagínate la desolación de nuestro protagonista cuando llega a su casa y se da cuenta de que
75. le han robado lo que él más quería, lo que le hacía sentirse vivo algunas tardes de domingo
76. cuando no sonaba el jodido teléfono, cuando releía aquellas cartas y aquellas promesas quién
77. sabe si falsas.
78. Suele pasar que los ladrones son buenas personas, y este era el caso. Pero imagínate la cara
79. de los ladrones cuando abren la caja fuerte y se encuentran montones de cartas de amor,
80. declaraciones imposibles. El jefe de los ladrones se enfadó un poquito, pues la caja pesaba, y
81. llevarla a la guarida no era moco de pavo.
82. Nuestro hombre vagaba casi moribundo por las calles de su ciudad, con la esperanza de
83. encontrar alguna carta, a alguien que le hablara de una gran caja fuerte llena de cartas, perdido
84. sin saber ya qué hacer. El jefe ladrón lo que dijo es que aquellas cartas lo que había que hacer
85. era quemarlas o tirarlas al río, lo que fuera, pero que desaparecieran de inmediato. Pero el más
86. joven de los ladrones era más bueno, y se le ocurrió una gran idea.
87. Un día nuestro hombre llegó a casa después de estar buscando toda una tarde, y al abrir el
88. buzón ¿Adivina lo que se encontró?... Una carta. Los ladrones habían decidido mandarle las
89. cartas tal y como ella se las había mandado, puntualmente cada quince días, por riguroso orden.
90. Ahora él resucitaba con la esperanza de revivir aquellos momentos en los que quizá un día leería
91. la carta en la que ella diría:
92. —“Pronto estaré allí”.

(Disponible en: www.poeticous.com/eduardo-galeano/las-cartas-de-amor-1?locale=es – texto adaptado especialmente para ese examen).

Texto para la cuestione.

Verso y prosa

El verso

Entre la realidad y la prosa se alza el verso, con todas las ventajas del jugador de ajedrez y ninguno de sus extravagantes cuadros. Ni siquiera el soneto, tan recogido él, tan cruzado de brazos. Pues alguien lo acantiló, lo precipitó por dentro, abombando sus límites para que una historia completa cupiera en una palabra tan triste como ésta. Es el verso sin sonido, el verso por sí mismo, sonando siempre que se le tacta con la boca, caso curioso del subsonido, pero evidente y prolongado.

Duerme la rosa, el soldado y sus predecesores. La poesía sólo aspira a esto, a ser presente sin fábula, puro verso sostenido con una mano en el día siguiente. La rosa puede seguir aquí, dejadla hasta que termine de moverse, es una realidad, al fin y al cabo, contradictoria: una tradición al tiempo, un poco de polvo iluminado.

El verso es distinto, ni realidad encogida ni prosa en exceso descalabrada, de un solo verso nacen multitud de paréntesis, soldados y otras cuestiones.

Respetemos al niño que berrea, a los poetas de antes de la guerra, ignoro a cual me refiero porque todas trajeron multitud de vates nuevos, mesas redondas y una causa que permanece aún en entredicho, la paz, ante todas las cosas.

Para algo ha de servir un renglón, acto seguido de muchas obras públicas, una revolución tal vez aunque todavía desconozcamos la forma de abordarla.

Poesía y palabra

Sabido es que hay dos tipos de escritura, la hablada y la libresca. Si no se debe escribir como se habla, tampoco resulta conveniente escribir como no se habla. El Góngora de lasSoledadesnos lleva a los distados de Teresa de Cepeda. Sin ir tan lejos, la palabra necesita respiro, y la imprenta se torna de pronto el alguacil que emprisiona las palabras entre rejas de líneas. Porque el poeta es el juglar o no es nada. Un artesano de lindas jaulas para jilgueros disecados.

El disco, la cinta magnetofónica, la guitarra o la radio y la televisión pueden — podrían: y más la propia voz directa — rescatar al verso de la galera del libro y hacer que las palabras suenen libres, vivas, con dispuesta espontaneidad. Mientras haya en el mundo una palabra cualquiera, habrá poesía. Que los temas son cada día más ricos y acuciantes.

Qué será de la poesía

Esperamos la palabra. La puerta de metal, alta, se entreabre sola, descangayada entre la turbia luz del alba. ¿Adónde conduce esta puerta? Es el espejo de una gran fábrica, de plástico azul y vidrio amarillento. No. Hemos penetrado en la ciudad derramada por entre extensas áreas verdes, circunvalada por anchurosa pista de chicle candeal. Tampoco. (Pero esperábamos la palabra.) Estamos en el campo sembrado de máquinas, en la lejanía pespuntea la blanca central hidroeléctrica de 6.700.000 no me acuerdo. Los hombres de la ciudad, de la fábrica, el campo. (¿Y el hombre?) Esperamos la palabra.

Cinematógrafos, televisión, revistas ilustradas, periódicos como escombro… (¿Qué es poesía?) Y esperamos la palabra. (Porque no ha muerto) La palabra precisa, universal, y al mismo tiempo imprevisible. ¿Qué ritmo la mueve, qué vocablos la colman, de qué sintaxis se sirve?

Esperamos ante la puerta, apenas entreabierta. Habrá que empujar.

Blas de Otero. Verso y prosa.