Meio covarde
Ivan Ângelo
Eu devia ter dezesseis, dezoito anos no máximo. Teresa era uma vizinha
nova e falada. Não eram necessários muitos motivos para uma moça ficar falada
naqueles anos 50, mas Teresa conseguiu reunir quase todos: decote, vestido
justo, batom vermelho, sardas, tempo demais na janela, marido noturno e
bissexto, muito bolero no toca–discos e, motivo dos motivos, corpo em forma de
violão, como se dizia. Entre a minha casa e a dela havia um muro. Na época da
antiga vizinha, velha, feia, engraçada, amiga que eu visitava sempre, costumava
pular nosso muro para encurtar caminho. Ela não se importava e eu era quase
uma criança. Agora, olhando disfarçadamente a nova vizinha, eu ficava pensando
como seria bom pular o muro outra vez. Mas para essas coisas sou meio covarde.
O muro ficava na área do tanque de lavar roupa. Do lado de lá, ela
cantava com uma voz sensual, inquietante. Meu pai não gostava, sabe–se lá por
quê. Minha mãe também não, pode–se imaginar por quê. Talvez os motivos dele e
dela convergissem para o mesmo ponto, embora diferentes, ponto que era o meu
motivo para gostar tanto daquele canto. A voz ficava equilibrando–se em cima do
muro: "Meu bem, esse seu corpo parece, do jeito que ele me aquece, um
amendoim torradinho". Dava para ouvir minha mãe murmurar: "Sem–vergonha". O
"torradinho" era quase um gemido rouco, talvez ela cantasse de olhos fechados.
De vez em quando umas calcinhas de renda eram penduradas no varal. Minha
mãe não suportava aquilo. Eu tinha vontade de espiar por cima do muro para ver o
que ela estava fazendo, mas para essas coisas sou meio covarde.
Não era casada – a suspeita era geral. Mulher casada procura as
vizinhas, apresenta o marido, pede uma xícara de arroz emprestado. A
independência de Teresa insultava a comunidade solidária de mães, avós e filhas,
sempre se socorrendo com um molhozinho de couve, uma olhadinha no bebê, um
trocadinho para o ônibus. Os homens tinham pouco que fazer naquele quarteirão:
meninos jogando bola na rua, adolescentes trabalhando como office–boys ou
balconistas de dia e estudando à noite, maridos trabalhando de dia e relaxando à
noite com uma cervejinha — todos desejando Teresa. Quando eu voltava do
colégio, perto da meia–noite, via–a no alto do alpendre, esperando o marido, o
amante: o homem. Eu olhava, ela fumava, eu passava, ela ficava. Com a repetição
Teresa já me sorria, mas eu desconfiava do ar zombeteiro dela e nunca acreditei
no sorriso. Tinha vontade de enfrentá–la e perguntar, bem atrevido: está rindo de
mim ou pra mim? Em casa, na frente do espelho, ensaiava o tom, mãos na
cintura. Quando vinha no bonde, de volta do colégio, planejava: hoje eu falo. Mas
nunca consegui. Sou meio covarde para essas coisas.
Uma noite ela assoviou. Usava–se naqueles anos um assovio de
galanteio, de homem para mulher, um silvo curto logo emendado num mais longo,
fui–fuiiiu, que podia ser traduzido em palavras, e até era às vezes, quando a
pessoa queria ser mais discreta, ou quando estava contando que assoviaram para
ela, e nesse caso a garota falava: fulano fez um fui–fuiu pra mim. As mulheres às
vezes usavam o assovio para imitar com certa graça o jeito cafajeste dos homens,
e foi o que Teresa fez naquela noite. Tomei coragem, voltei, abri o portão, subi as
escadas, parei na sua frente no alpendre. Ela vestia um penhoar azul e sorria da
minha ousadia. Eu pretendia parecer desafiador, seguro, dono da situação, mas o
sorriso dela não indicava nada disso. Teresa disse com malícia que o marido
estava para chegar, não seria bom encontrar–me ali. Concentrei–me no papel
tantas vezes ensaiado, respondi que seria ótimo se ele chegasse, que assim eu
poderia explicar que ela havia assoviado, que eu havia subido para tomar
satisfações, que não sou palhaço... Não creio que a representação tenha sido
muito boa: ela continuava sorrindo. Recostou–se na amurada, usando a luz do
alpendre como uma atriz num palco, e sua voz quente convidou: "Ele não vem
hoje. Quer entrar um pouco?" Deveria ter sido mais prudente e recusado, mas
para essas coisas não sou covarde.
Entrei, conversamos sobre o meu futuro e o passado dela. Vem cá ver
minhas fotos, me disse, e eu a segui até um quarto pequeno onde havia uma
grande cama, um guarda–roupa, uma mesinha com um abajur. Senta, ela disse.
Apanhou no guarda–roupa uma caixa e mostrou–me fotografias de quando era
mocinha, cartas apaixonadas de antigos namorados, retratos deles ou de outros
com declarações de amor nas costas e uns versos dedicados a ela pelo namorado
atual. "Ele não é meu marido, não." Eram sonetos copiados de Camões, palavra
por palavra. Amor é ferida que dói e não se sente. Busque amor, novas artes, novo
engenho. Alma minha gentil que te partiste. "Eu não gosto muito dele, mas gosto
que ele me ame assim. Os meus namorados sempre me amaram muito." Tive
ciúmes deles e vontade de contar a ela que os sonetos eram de Camões, mas
para essas coisas sou meio covarde.
A roupa que Teresa vestia nem sempre estava onde deveria estar.
Conversar em cima de uma cama, recostar, mudar o braço de apoio, apanhar
coisas para mostrar, buscar conforto são movimentos que podem impedir um
penhoar azul de cumprir seu papel, mesmo que a pessoa não queira. Quando
chegou a hora de falarmos de nós, disse–lhe que seus olhares e sorrisos me
pareciam zombaria e me deixavam encabulado. Que tinha vontade de perguntar a
ela "o quê que há?", em tom de briga. Que tinha só dezessete (ou dezoito?) anos.
Ela falou que me achava muito sério para minha idade, muito bonitinho também,
que quando ouvia barulho de bonde depois das onze corna para o alpendre para
me ver e que às vezes me olhava por cima do muro. Tive vontade de contar que
sonhava muito com ela. Mas para essas coisas sou meio covarde.
Quase de manhã, pulei o muro que dava para minha casa. Ela me disse
que voltasse outras vezes. Era perigoso e eu deveria ter recusado. Mas para
essas coisas não sou covarde.
O texto acima foi extraído do livro "O ladrão de sonhos e outras histórias", Editora
Ática – São Paulo, 1994, pág. 46